Odio la poesía

Jamás me había sentido tan vacía... de palabras. Te las has llevado contigo y resulta que usarlas es lo mejor que sé hacer. Solo me has dejado con la monotonía del sustantivo y de las palabras feas, largas y esdrújulas del diccionario. Me cuesta abandonar la verticalidad que ofrece el verso y solo te puedo culpar a ti. 

Me has robado la poesía.

Ahora que te has ido, ¿se irán para siempre las metáforas y las rimas asonantes que tanto me gustan? ¿Es esto un adiós o un hasta luego? Dime, ¿qué piensas hacer tú con todos esos recursos que no sea dejarme con la palabra en la boca?

Pensaba que al partirnos por la mitad, cada uno se llevaría la misma porción de chocolate. Pero olvidaba que eras tú el que cortaba y te llevaste bastante más de lo que te correspondía. Te has llevado contigo mi magia. Mi esencia. Me has llevado contigo sin quererlo y aquí solo hay un cuerpo que exige su alma a golpe de prosa.

Me has robado la poesía. Me has quitado la vida.

Temo que "poesía" y tu nombre sean sinónimos, y temo también que tú te hayas percatado de ello primero. La necesito porque los versos me obligan a encontrarme a mí y a buscarte a ti entre ellos.

Bonita excusa para que vuelvas.

Sherezade del XXI

Solo sé que soy Sherezade,
pues tengo mucho que contar,
aunque nada que decir
porque la vida es república.

Autodiagnosis de identidad

La fila de dominó se desploma

en señal de derrota

mientras tú coges tus alas

y emprendes el vuelo.

¿Acaso eres tú gaviota?

¿Acaso soy yo tu suelo?

Los barcos despliegan sus velas

en señal de fiereza,

mientras tú suplicas al cielo

no tripular en tormenta.

¿Acaso pierdes algo tú en tierra?

¿Acaso es tan poderoso mi viento?

Las gotas se caen

en señal de duelo

mientras tú hierves agua

para evaporar tus recuerdos.

¿Acaso soy yo la daga 

hendida en tu pecho?

¿Acaso soy yo el vapor arrastrado por el viento

que se impregna en tus alas y dificulta tu vuelo?

El grave error de conocerme

Te invito a pasar, aunque te anticipo que aquí ha tenido cabida una guerra que ha dejado muchos estragos tras de sí. Desde aquella, todo en este lugar es horror y ruina. Así que perdón por el desorden.

Ten cuidado con los escombros; es difícil encontrar algo por aquí que no te haga tropezar. La media aritmética de veces que caen los curiosos que se atreven a  pasar por aquí es de trece. Y tú no vas a ser una excepción.

¿Sabes qué? Alabo tu osadía. No sé. El ser humano suele sentirse atraído por el misterio, pero no por la total oscuridad como la que este sitio ofrece. Si tuviese elección, personalmente nunca vendría aquí. Pero es que no me queda otro remedio. 

Probablemente se te encoja el corazón al pasar por este pasadizo lleno de telas de araña, polvo y vacío. Te felicito porque ninguno de los visitantes que han decidido atravesar estas cuatro gélidas e inestables paredes ha logrado llegar hasta aquí. 

¿Que dónde está la salida? Mira, llegados al punto cumbre de la visita, has de continuar solo. Porque ya no hay vuelta atrás.

Echa a volar

A Dalmacio

Me paro a pensar un segundo,
dos, tres... (ya he perdido la cuenta),
en todo lo que te pregunto
y en tus silencios como respuesta.

Transparentes gotas de sangre
de tus invisibles heridas brotan
cuando tus ininteligibles recuerdos
se abren en tu memoria.

Resecos y pálidos labios,
¿qué escondéis con tanto recelo?
Decidme si el hermetismo y misterio
os mantendrán por siempre sellados.

Me gustaría mirar por tus ojos,
tocar con tu tacto
y entender tu silencio.

Me encantaría saberlo todo
e ir de tu mano
por tus pensamientos.

Que sepas que no estás solo,
que no es necesario
convivir con el miedo.

Sé que tu sueño es volar
y te dije mil veces
que eso era imposible;

quizás porque me tocó naufragar 
y no supe ver
la esperanza en lo simple.

Mientras yo agonizaba en la mar
quise creer
que eras un loco inocente.

Con el paso del tiempo el azar 
me hizo ver
que el doctor es también un paciente.

Ambos sabemos ya
que sí tienes alas
aunque de plumas carecen.

Así que pequeño, echa a volar
tu imaginación,
porque crear es tu fuerte.

Piromanía y Cupido

Cupido ahora no lleva carcaj ni flechas;

es un pirómano provisto de fuego y extintor.

Proveedor de la vida y de su respectivo estertor.

Embajador de la pasión y del posterior desamor.

Maldito aquel día 

en el que te dejé rociar 

con un lanzallamas

aquel recodo de mi ser 

que no conocía.

Bendito aquel día 

en el que surgió el fuego interno.

Bendita y desbocada locura 

que creí controlada

y que irse contigo quería.

He preferido quemarme, 

convertirme en ceniza contigo,

castigar y rechazar a Cupido 

por querer apagarnos.

Numantino orgullo el nuestro 

por incendiarnos aún vivos.

Suelta las armas 

el envilecido Cupido.

Levitan nuestras almas 

sobre el cielo infinito.

Cica(trizas)

Me hacen trizas las dudas
en tu mirada
dibujadas

Inhalas aire

y me robas

                            [el aliento]

Te acercas

y me despojas

                            [de sentimientos]
Tu fiereza 

alimenta 

mi inercia

Te avalanzas 
y yo
con miedo
me
     d e s
          v a
              n e z
                    c o

Me convierto en   
G    A    S
 L E T A L
y me respiras

Soy la espina
en tu garganta 
que se 
-clava-
y te asfixia

Soy tu lado TENEBROSO
y el motivo de tu
                                                           huida

Era el vivo 
recuerdo
de tu mente
----MANIATADO----
----AMORDAZADO---
destinado 
al camino del olvido

Cicatriza una mirada
que no evito
y que ahora grita
"NUNCA MÁS"

Pausa publicitaria en ti

Resulta que eres el único canal disponible en mi televisor.

No hay programas.

No hay horarios.

Solo tú y tu intento de manipulación.

Anuncios de productos patrocinados por mi rabia ante tu indiferencia.

Mensajes subliminales que, según las estadísticas, sólo capta una persona de tus cientos de telespectadores.

Eslóganes repetidos hasta la saciedad que acaban adheridos a mi cabeza.

Y yo aquí, atrapada en este cuarto oscuro, acompañada de este aparato y a la vez de la nada.

Sé que el resto tiene un sinfín de alternativas, pero la única que yo tengo es pulsar el botón y apagarte de mi vida.

Y no quiero.

Porque eres lo único luminoso entre estas cuatro paredes negras, bajo este techo derrumbado y sobre este suelo inestable.

Supongo que seguiré sufriendo mientras mis ojos tengan goteras de tristeza.

Mientras tú, ajeno a todo esto, sigues emitiendo.

Y tan feliz.

Cruda realidad

Una mujer muy sabia me dijo una vez:

 "La felicidad se consigue cuando las expectativas y la realidad están equilibradas en la balanza de nuestras vidas"

Y no le faltaba razón... 

Los días pasan mientras me pregunto cuál es la solución. Cuál es la poción mágica. Dónde está el Santo Grial que me haga recuperar la sonrisa permanente. Pero tal copa no existe y aún sabiéndolo, me imagino bebiendo de ella.

La realidad y yo nos hemos dado de bruces , pero en slow motion. Durante años nos perseguíamos sin haber oído nunca acerca de la existencia de la otra.

Estaba acostumbrada a dejar volar libremente la imaginación y aquí estoy ahora, encerrada en la jaula de la realidad.

Exhausta. Sin ganas. Solo me queda mi mundo imaginario, donde todo es perfecto y mi felicidad no puede ser arrebatada. Cuando me despierto me encuentro de nuevo rodeada de barrotes y los toco para comprobar si estoy despierta. Mis dedos se congelan al entrar en contacto con el metal mientras ardo por dentro debido a la impotencia. Y yo ya no puedo más.

Solamente pido que alguien encuentre una llave para ayudarme a ser libre. Para poder encararme a la cruda realidad.

Sosa y sin pasar por la sartén. 

Servida en un plato de usar y tirar.

Pero por ahora no puedo cortarla. 

No tengo a mano ningún cuchillo o tenedor.

No quiero atragantarme para que estés de por vida habitando en mi esófago.

Querida realidad, me resultas imposible de digerir.

Al menos por ahora.